Mon téléphone tombe par terre, l’écran tactile se fracasse. Tout est flou autour de moi. Je suis assez consciente pour savoir que je suis en état de choc, mais pas assez pour réagir de quelque façon que ce soit. Ça ne peut pas être réel. Ça ne peut pas arriver. Elle est jeune, elle est belle, pleine de joie de vivre. Elle a un brillant avenir devant elle, de nombreux prétendants. Non, je dois rêver, ou plutôt être en plein cauchemar. Adeline n’est pas morte.

Je dois être blême à faire peur pour qu’Annabelle arrive si vite auprès de moi. Je la laisse faire pendant qu’elle me prend le bras et m’aide à m’asseoir.

— Mais qu’est-ce qui se passe ? Gaëlle ! Réponds !

J’essaie tant bien que mal de le lui expliquer, mais les mots restent coincés dans ma gorge. Je la vois ramasser le téléphone tombé par terre et parler quelques instants avec la mère de notre amie, sans que je sois en mesure d’avoir la moindre réaction.

Au moment où elle raccroche, elle est, comme moi, blanche comme un drap. Nous sommes face à face, le regard vide, visiblement incapables de dire quoi que ce soit.

Tout est nébuleux dans ma tête, comme si je me retrouvais subitement dans un univers parallèle. Nous voilà assises dans la cuisine chez Adeline, sans trop que je sache de quelle façon je me suis retrouvée là. Les parents de notre amie et son frère cadet, Dominic, sont avec nous. Je crois que nous avons fait le trajet en autobus. Ou en taxi ? Tout semble si irréel.

— Comme la police nous l’a expliqué, Adeline a pris le volant alors qu’elle avait trop bu. Elle a perdu le contrôle de son véhicule et a fait un face-à-face avec un camion qui venait en sens inverse. Le conducteur du camion s’en est sorti avec quelques blessures mineures. Adeline est morte sur le coup. Son ami qui l’accompagnait aussi, nous raconte madame Vigneault.

J’ai l’impression qu’elle me parle d’un fait divers qu’elle a vu à la télévision, plus tôt dans la journée. Son ton est détaché. Elle semble absente, elle aussi. Comme si elle refusait d’y croire. Comme si elle ne parlait pas de sa propre fille. Comme si elle ne parlait pas de mon amie.

Il m’est impossible d’en supporter davantage. Je ne peux plus retenir mes sanglots. De tristesse, certes, car je viens de perdre une de mes meilleures amies, mais aussi de rage. Tout est notre faute. Nous l’avons laissée prendre le volant. Nous savions, quand nous sommes parties, qu’elle était ivre morte. Mais nous étions trop préoccupées par la façon dont nous allions rentrer à la maison pour faire attention à sa sécurité. Nous ne l’avons pas tuée, mais c’est tout comme. Dire que nous prétendions être ses amies ! De vraies amies ne l’auraient jamais laissée faire ça. Nous sommes de sales petites égoïstes qui ne pensent qu’à leur confort. À cause de nous, Adeline n’est plus là.

Ce n’est pas juste que ce soit la mère de mon amie qui me console. C’est elle qui devrait être atterrée. Au lieu de ça, elle s’assoit à côté de moi, me prend la main et me dit qu’elle comprend mon chagrin, mais que je ne dois pas me sentir coupable d’une décision que sa fille a prise. On dirait qu’elle lit dans mes pensées. Cette femme est si forte. Une vraie forteresse. Dans la pièce d’à côté, son mari et son fils sont sur le sofa, le regard dans le vide, incapables de dire ou de faire quoi que ce soit, eux non plus.

— C’est gentil d’être venues, les filles, mais, maintenant, nous devons nous occuper des préparatifs pour les funérailles. Je vous ferai connaître les détails lorsque tout sera arrangé, nous explique gentiment madame Vigneault, n’affichant toujours aucune émotion.

Sur le chemin de la maison, nous marchons en silence. Sans que nous ayons à nous consulter, nos pieds prennent en même temps la direction de l’appartement de Joëlle. C’est à nous de lui annoncer la triste nouvelle.

Je m’installe, en compagnie de mes deux amies, sur un des bancs situés à l’arrière de l’église de Notre-Dame-des-Pins, la petite municipalité en Beauce d’où est originaire Adeline. Je me sens déplacée dans cet endroit, avec ma petite robe noire Prada et mes escarpins Louboutin de la même couleur. Mes cheveux bruns sont tirés vers l’arrière en une longue queue de cheval bien lisse. Je porte mes lunettes, cet après-midi, mes verres de contact refusant de rester dans mes yeux en raison des sanglots trop fréquents qui me secouent. Mon sourire, qui normalement est affiché sur mes lèvres en permanence, a aujourd’hui disparu, laissant place à une moue peu séduisante. Mais qui s’en soucie en pareilles circonstances ?

La cérémonie a débuté depuis près d’une heure. Le prêtre enchaîne les prières et les sermons, tout en ajoutant des anecdotes sur notre amie que sa famille a dû écrire pour lui. Des proches d’Adeline se sont également succédé pour parler d’elle ou tout simplement pour nous raconter de joyeux souvenirs. Et, en guise de conclusion, c’est sa mère qui s’avance au micro.

— Adeline, ma fille, notre fille, entame-t-elle en se tournant vers son mari, était notre rayon de soleil. Non seulement elle nous a rendus fiers en devenant, aussi jeune, une avocate réputée de Québec, mais elle éclairait notre vie depuis vingt-neuf ans avec son éternel optimisme. Combien de fois m’a-t-elle rassurée et donné le courage d’affronter les épreuves de la vie ?… Quand ma mère est décédée l’an dernier, c’est Adeline qui m’a prise dans ses bras avant de me dire : « Maman, grand-mère est toujours là et elle veille sur toi. » Aujourd’hui, c’est ma fille qui est partie rejoindre ma mère. Aucune maman sur cette terre ne devrait avoir à affronter cette terrible épreuve. Et Adeline n’est pas là pour prendre ma main et me dire que tout ira bien. Adeline, ma chérie, j’espère que tu es heureuse là où tu es maintenant. Tu nous manqueras pour le reste de nos vies, termine-t-elle avec difficulté.

Ma gorge est nouée et les larmes montent lentement à mes yeux, à l’instar de celles de toute l’assistance, en cet après-midi de mai.

Et, depuis le début de la cérémonie, Adeline est là, devant, placée dans un grand cercueil en bois verni. À mesure que nous avançons pour la communion, nous la voyons d’un peu plus près. Elle a l’air si paisible. Elle est toujours aussi belle avec ses boucles noires éparpillées sur le satin blanc. Elle porte une robe rose sans manches. Elle affiche même un semi-sourire sur les lèvres. J’ai l’impression qu’elle va se réveiller d’une minute à l’autre, que nous nous mettrons tous à rire parce qu’elle nous a bien eus.

Mais non. Je suis de retour à ma place, alors que le prêtre prononce les derniers mots de la messe. Et Adeline est toujours là, immobile, dans son dernier lit.

La visite au cimetière ne se passe guère mieux. Je suis incapable de regarder la mise en terre. Je ne peux pas voir ma chère amie disparaître à jamais. Je pleure, je crie. Jamais rien ne la ramènera.

Notre retour dans la Vieille Capitale est des plus silencieux. C’est moi qui conduis la voiture que nous avons louée pour le voyage. J’ai mal aux yeux à force de pleurer et je suis épuisée. Tout ce que je veux, c’est enfiler un pyjama et me terrer dans mon lit. Et dormir. Dormir jusqu’à ce que ma peine s’apaise. Dormir pour oublier. Dormir pour m’évader. Dormir pour cesser d’avoir mal.

Dès notre arrivée à l’appartement, je me précipite en dessous de mes couvertures. Évidemment, le sommeil refuse de venir à moi, me laissant seule avec mon désarroi. Dans la chambre d’à côté, j’entends de temps à autre Annabelle remuer dans son lit. Elle non plus n’arrive pas à dormir.

À notre retour à Québec, j’ai reconduit Joëlle à son appartement. Nous lui avons proposé de venir passer la nuit à la maison, mais elle a préféré rentrer seule. Elle ne dort probablement pas, elle non plus.

Je vois l’aube poindre à travers les rideaux de ma chambre. Je sens le sommeil me gagner enfin, pour un instant. Un minuscule instant pendant lequel je sombre dans une série de cauchemars où Adeline revient pour me dire que son temps n’était pas venu, que nous aurions dû l’arrêter. Mais elle rit à gorge déployée avec une expression terrifiante.

Je me réveille en sursaut et m’aperçois que je suis couverte de sueur. Annabelle est à mon chevet et j’éclate en sanglots, une fois de plus, dans ses bras.

— Annabelle, la vie est si courte. Chaque journée peut être notre dernière dans ce monde, et nous n’aurons même pas eu le temps d’accomplir la moitié des choses qu’on espérait réaliser.

— Je sais. Moi aussi, ça me fait peur.

Il est cinq heures du matin. Le téléphone sonne. C’est Joëlle, au bout du fil, en pleurs elle aussi. Elle est plus ou moins arrivée aux mêmes conclusions que nous et, une demi-heure plus tard, elle cogne à la porte de notre appartement.

La mort d’Adeline nous a secouées beaucoup plus que nous ne l’aurions cru. Nous ne sommes pas seulement tristes de l’avoir perdue. Nous sommes littéralement atterrées et rongées par la culpabilité. Trois énormes épaves incapables de se prendre en main.

Mais, ce matin, alors que nous buvons un café bien fort, assises autour de la table de la cuisine de notre appartement, avant même qu’il soit six heures, Annabelle, Joëlle et moi avons une illumination. Nous décidons de commencer à vivre notre vie comme si chaque jour était le dernier. À partir d’aujourd’hui, l’impossible n’existe plus. Pour notre amie perdue, nous allons vivre notre vie à cent à l’heure et profiter de chaque seconde. Carpe diem, comme on dit. Saisir le jour, seize the day, hakuna matata !

— Gaëlle, qu’est-ce que tu voudrais faire s’il n’y avait aucune limite ? me demande Annabelle.

— Boire et manger jusqu’à avoir le ventre qui éclate !

— Non, sans blague, tu dois bien avoir un rêve caché quelque part ?

— Je crois que je ressortirais mon cahier de dessin et que je commencerais ma propre collection de vêtements. Je deviendrais une créatrice de mode reconnue dans une grande ville et je serais invitée à des réceptions avec des gens importants, du champagne et des tapas.

— Qu’est-ce qui t’en empêche ?

Je réfléchis un instant avant de répondre.

— J’ai peur de l’inconnu et de perdre ma relative stabilité d’emploi.

— En tout cas, tu n’as pas toujours peur des beaux inconnus, blague ma coloc.

— Ha, ha ! Très drôle !

— Sérieusement, Gaëlle, qu’est-ce qui t’empêche de réaliser ton rêve ?

— …

Nous nous mettons d’accord pour aller chacune dans une pièce différente de la maison (j’ai eu la salle de bain !) et écrire ce que serait pour nous notre idéal de vie, ainsi que ce qui pourrait nous empêcher d’atteindre nos objectifs. Une heure, top chrono ! C’est excitant. Je recommence presque à me sentir en vie après l’enfer de la dernière semaine.

Mettre sur papier la vie dont je rêve n’est pas chose facile. Ça demande énormément de concentration, beaucoup trop de concentration pour la quantité de caféine que je viens d’ingérer. Je me mets néanmoins à la tâche.

Qu’est-ce que je voudrais accomplir s’il n’y avait aucune limite ? Mes doigts s’emportent sans que je m’en aperçoive sur le clavier de mon MacBook Pro qui repose sur mes genoux. Voici ce que je lis, une heure plus tard (à noter que je n’ai pas passé tout ce temps sur la toilette !) :

Si je pouvais repartir à neuf aujourd’hui, sans aucune contrainte, je commencerais par me faire un café de plus pour la chance, mais à emporter cette fois. À emporter sur la route de l’aéroport Jean-Lesage, pour m’envoler à bord du premier avion à destination de Toronto. Là-bas, j’entamerais ma toute nouvelle vie de créatrice de mode. Je travaillerais avec acharnement pour dénicher les meilleurs contacts et m’affairerais sans réserve à la création de la collection de vêtements et de chaussures signés Gaëlle. Robes, tops, pantalons, escarpins, souliers plats, tout y passerait. J’accumulerais les conquêtes parmi les plus beaux et riches gentlemen de Toronto, et mon travail m’apporterait succès, argent et occasions de voyage.

Je passerais mon temps dans les défilés de mode ou dans les grandes réceptions, où hommes et champagne couleraient en abondance. Je côtoierais la crème des gens riches et célèbres d’Amérique. Je serais reconnue dans tout le pays, voire au-delà. Les designers d’Europe eux-mêmes trembleraient de voir apparaître sur leur continent les collections Gaëlle Lavigne, the French Canadian trends.

Après quelques années de drugs, sex and rock’n’roll… and fashion, je trouverais un beau et charmant jeune homme avec qui je déciderais de passer le reste de ma vie (ou de la sienne) et avec qui je m’enfuirais dans un paradis terrestre pour relaxer et prendre du bon temps avec mes deux meilleures amies, et ce, jusqu’à la fin de nos jours.

L’heure allouée est terminée. J’ai maintenant un objectif à atteindre. Un rêve à vivre.

Pendant que nous partageons nos nouveaux plans de vie, j’ai la tête ailleurs. Je pense à ce que je viens d’écrire. J’ai à peine entendu Annabelle quand elle a expliqué qu’elle souhaitait réorienter sa carrière une fois de plus afin de devenir professeure de danse. Mais elle espère s’envoler vers de plus grands marchés, elle aussi. New York, peut-être. Elle est un peu extravagante, notre Annabelle. Si on lui demande de rêver, elle rêvera de ce qu’il y a de plus grandiose.

Quant à Joëlle, entre deux rêveries, je comprends qu’elle adorerait partir aux quatre coins du globe pour faire de l’aide humanitaire. Afrique, Amérique du Sud, Océanie. Partout s’il le faut. Elle veut se rendre utile. Faire une différence sur cette terre. C’est du Joëlle Leduc tout craché. On lui demande ce qu’elle voudrait faire si rien au monde ne l’en empêchait et elle répond qu’elle se dévouerait pour les autres. Une noble personne, notre amie !

Est-ce mal de vouloir utiliser ma vie pour rendre ma petite personne heureuse, riche et célèbre ? Après tout, toute personne humainement constituée, si elle n’a aucune contrainte, ne se gênerait pas pour ne penser qu’à elle-même, non ? Non ?

— Alors ?

Au son de la voix d’Annabelle, je sors de ma rêverie.

— Alors quoi ?

— Tu pars quand ?

— Partir où ?

— Pour Toronto ?

C’est ainsi, au petit matin du lendemain des funérailles d’Adeline, que je choisis, très fortement encouragée par mes deux amies, de suivre mon rêve et de tenter ma chance comme créatrice de mode dans la métropole canadienne. Est-ce que je me lance la tête la première dans un gros n’importe quoi ? Est-ce que je risque de revenir à Québec bredouille, dans quelques semaines, obligée de reprendre ma vie peu trépidante de prof de cégep ? Probablement ! Saisir le jour, vient-on de dire…

Je n’ai que très peu de temps pour les préparatifs. Je place tout ce que j’ai de vêtements (dignes d’une créatrice de mode, quand même !) dans une valise, ainsi que quelques effets personnels : maquillage, brosse à cheveux, gel douche, shampoing, brosse à dents, laptop. Bref, l’essentiel pour une fille qui quitte la ville sur un coup de tête. Je réserve mon vol à partir de l’ordinateur de bureau d’Annabelle, et les filles font de même pour leur propre destination pendant que je prends une douche vite fait, histoire de me réveiller et de voir si tout ça est bien réel. La session au cégep étant terminée, j’ai plusieurs semaines devant moi pour voir comment ça va se passer en sol torontois. Même chose pour notre appartement : pour l’instant, on fait comme si on partait en vacances. On verra si on le sous-loue en temps et lieu.

Me voilà donc, à peine six heures après mon réveil prématuré en raison d’une série de cauchemars, à l’aéroport, en compagnie de mes deux amies qui, elles aussi, s’envolent vers leur destin. Un vrai de vrai coup de tête !

Les adieux à Annabelle et Joëlle sont aussi difficiles que je les avais imaginés. Nous nous connaissons depuis environ sept ans, maintenant, et nous n’avons jamais vraiment été séparées l’une de l’autre. Et là, en ce beau jour de la fin de mai, à peine une semaine après le décès d’Adeline, nous partons toutes les trois aux quatre coins de l’Amérique. Moi à Toronto, Annabelle à New York, et Joëlle au Venezuela.

Ce sont les larmes aux yeux que nous nous disons à la prochaine fois, à l’instar de René Lévesque lors de son discours aux Québécois après le référendum de 1980. Mais on ne l’a pas trop revu, lui. J’espère que mes amies et moi aurons plus de chance que ce pauvre Ti-Poil.

Nous nous enlaçons une dernière fois avant de nous diriger vers nos portes d’embarquement respectives. Une demi-heure plus tard, je suis assise dans l’avion, seule, et je m’envole vers une ville inconnue afin d’accomplir mon dessein.

Le soleil rayonne au-dessus de la tour CN lorsque le taxi dans lequel je suis montée entre dans le centre-ville de Toronto. La vue est superbe sous la lumière du début d’après-midi. La ville me paraît énorme. Rien à voir avec Québec et ses bâtiments du XVIII^e siècle. Ici, tout est moderne. Les édifices sont de vrais gratte-ciel, les gens se déplacent en métro et il y a même un financial district. C’est assurément dans ce quartier que je devrai chercher un mari le temps venu !

Le chauffeur me fait descendre au Holiday Inn de Bloor Street West. Je suis un peu déçue, car nous ne sommes pas passés près du Rogers Centre et de la tour légendaire. Bah, j’aurai très certainement le temps pour ça bientôt.

— Vous verrez. C’est un bel hôtel, bien situé et pas trop cher, me dit-il en anglais.

Je réalise à l’instant que je n’ai pas pensé plus loin que le bout de mon nez en partant seule dans une ville où personne ne parle français. Bon, je me débrouille très bien en anglais. Or, je ne suis pas certaine d’avoir envie de vivre dans cette langue dans ma nouvelle vie.

Je remercie le chauffeur en ramassant mes valises. Je suis prête à entreprendre mon existence en tant que Gaëlle, la grande créatrice de mode.

Avant notre départ, à l’aéroport, Annabelle m’a proposé de partir avec elle pour New York. J’ai trouvé l’idée alléchante, comme New York est une ville beaucoup plus à la mode que Toronto, mais je ne voulais pas quitter mon pays. Partir à l’aventure pour réaliser ses rêves est une chose. Mais partir en pays étranger et devoir se procurer des permis, c’en est une autre. J’ai envie que ma nouvelle vie soit simple. J’espère vivement que je ne me suis pas trompée.

Après avoir pris possession de ma chambre, avoir passé une bonne heure sous la douche et m’être étendue sur l’immense lit king complètement nue, je commence enfin à me détendre un peu. Rien de tel qu’un hôtel pour faire diminuer le niveau de stress. Je ne pourrai pas assumer un mois de location ici, en plein milieu de Toronto, mais je peux très bien y séjourner une semaine avant de me trouver un endroit où vivre. J’enfile une robe de chambre portant le logo du Holiday Inn et entreprends de regarder le menu qui est à ma disposition. Mon estomac gargouille et je fais ma première folie (ou plutôt ma seconde, puisque me sauver de Québec comme si le FBI était à mes trousses mérite certainement aussi le titre). Je commande une bouteille de champagne et des œufs bénédictine jambon-fromage, avec un extra pour des asperges et un autre pour avoir plus de sauce hollandaise. Le tout, livré dans ma chambre. Ça, c’est la grosse vie !

Je mange lentement mon repas en buvant mes bulles, vêtue de mon peignoir, tout en regardant un feuilleton canadien à la télé. Franchement, je pourrais vivre comme ça pour toujours.

En fin d’après-midi, je me convaincs néanmoins d’aller faire le tour du secteur, histoire de me familiariser avec ma nouvelle ville et de faire passer les effets de l’alcool. À ma sortie de l’hôtel, je tourne à gauche et remonte Bloor Street West.

Oh my God !

Je n’ai pas fait vingt pas que je me retrouve devant un énorme musée… de chaussures ! Wow ! En voyant l’inscription du Bata Shoe Museum, je sais que je suis à ma place. Un musée entièrement consacré aux chaussures. Le rêve de toutes les filles ! Si j’entre là-dedans, je vais vouloir d’aussi grandes collections de souliers de toutes sortes. Je n’ai pas le temps de le visiter aujourd’hui, mais je prends néanmoins avec mon iPhone une photo de l’immeuble, que j’envoie immédiatement à Annabelle pour partager mon bonheur :

Regarde ça ! Un musée consacré uniquement aux chaussures, à quelques mètres de mon hôtel. Avoue que tu n’as pas vu ça à New York ! Hihi o

Sa réponse ne tarde pas :

Wow ! Chanceuse ! De mon côté, je viens à peine d’arriver. On croirait que de trouver un taxi à New York est chose facile, mais non ! Il y a beaucoup trop de monde pour ça. Je n’ai donc pas encore eu le temps d’explorer le coin. Tout est si grand, ici. Mais bref, va visiter ce musée et donne-moi des nouvelles dès que c’est fait ! xxx

Le problème avec les textos, c’est qu’ils nous empêchent de regarder où on met les pieds et, dans ces cas-là, j’ai la fâcheuse habitude de foncer dans tout ce qui se trouve à proximité. Cette fois ne faisant pas exception, je bouscule par inadvertance un groupe de quatre jeunes filles à l’air bien pressé. Je me retourne pour m’excuser quand je remarque que deux d’entre elles ont à l’épaule un sac à main Burberry. Oh ! Moi qui rêve d’un tel sac depuis toujours ! Mais je n’arrive pas à me convaincre de dépenser mille deux cents dollars pour un sac à main, ni pour des chaussures ou quoi que ce soit d’autre… Personne ne doit le savoir, mais ma robe Prada et mes souliers Louboutin, je les ai achetés usagés !

Je sors de mes rêveries quand je croise une autre fille portant un Chanel sur l’épaule. Dire qu’avant aujourd’hui, je n’avais même jamais vu en vrai de tels sacs ! Il faut comprendre qu’à Québec, c’est mission impossible de dégoter ça ! Il y a bien un Michael Kors à la Place Ste-Foy, mais, à côté de Chanel, Michael Kors est du fast-food bas de gamme de sacs à main.

Je poursuis ma route encore quelques mètres et, soudain, je suis au paradis. Le chauffeur de taxi qui m’a déposée à l’hôtel ne me connaissait pas, mais il a vu juste en m’amenant ici. À ma gauche, il y a un magasin Burberry ; à droite, un peu plus loin, un Chanel, un Louis Vuitton et aussi un Coach. Temptation Island, c’est ici ! Et je suis une fille seule et loin de la maison. Je suis faible et j’ai besoin de réconfort. J’ai besoin d’un nouveau sac à main.

Sans plus de cérémonie, je pousse la porte du magasin Burberry, décidée à faire de mon rêve une réalité. N’est-ce d’ailleurs pas la raison pour laquelle j’ai quitté la Belle Province ?

À l’intérieur, c’est encore mieux que le paradis. Il y a des sacs à main partout, des porte-monnaie, des foulards, des ceintures, des chaussures… des chaussures ? Je n’étais même pas au courant qu’il y avait des chaussures Burberry. J’ai manifestement beaucoup à apprendre, mais, pour l’instant, je ne sais pas où donner de la tête. Il y a tant de belles choses ! Des sacs à main de soirée avec des paillettes aux grands fourre-tout carreautés, en passant par les foulards en cachemire et les porte-monnaie à six cents dollars. Wow !

La voix de mon cœur me crie de tout acheter. Cela dit, j’ai beau avoir quelques économies, je dois faire un choix si je ne veux pas retourner au Québec dans deux jours, incapable de payer mon logis. Quelle épreuve difficile ! Je scrute attentivement chacun des articles du magasin. Je réduis rapidement mon rayon de recherche aux sacs à main, puisque c’est l’objectif premier de ma quête. Après avoir méticuleusement observé et essayé (oui, il faut essayer les sacs à main avant de les acheter !) les trois quarts des articles en stock, j’opte pour un fourre-tout en tissu rose (décidément, je suis une vraie fille !) avec les carreaux distinctifs de la marque imprimés à l’intérieur. Mon futur nouveau bébé est assez grand, mais pas trop. Donc parfait pour une fille comme moi qui aime bien trimballer beaucoup de choses. Sans réfléchir davantage, je prends le sac et me dirige vers la caisse d’un pas assuré, décidée plus que jamais à assouvir mon fantasme.

Je prends soin de mentionner à la caissière que le bébé sera porté immédiatement. Sans dire un mot, mais en me regardant comme si j’étais une évadée d’un asile psychiatrique (sûrement parce que je suis énervée comme une fillette dans une fête foraine qui mange de la barbe à papa pour la première fois), elle emballe mon vieux sac de cuir avec soin et le place dans un sac. J’ai maintenant l’air d’avoir non pas un, mais deux de ces objets précieux : un à l’épaule et un autre dans le sac. OK, je me la pète vraiment avec cette histoire !

C’est avec un sourire qui dévoile probablement la totalité de ma dentition que je sors du magasin, fière comme un paon en rut, avec mon trésor d’une valeur de huit cent cinquante dollars. Une vraie aubaine, en plus !

Tant qu’à avoir l’air d’une folle, pourquoi ne pas en rajouter ? Je demande à un passant de me prendre en photo devant le magasin avec mon nouveau joujou, et j’envoie aussitôt le cliché à mes deux amies ! Joëlle s’en fichera éperdument, mais, moins de deux minutes plus tard, je reçois une réponse d’Annabelle :

Wow ! Beau pétard ! (Je ne parle pas de toi, là, mais de ta nouvelle acquisition !) o xx

Ça fait du bien d’avoir un lien avec les filles, même en étant loin d’elles. C’est rassurant au milieu de cet univers inconnu.

Légère et heureuse, je fais demi-tour et continue ma balade sur Bloor Street jusqu’à Spadina Avenue et me retrouve au beau milieu du quartier chinois. Petite parenthèse ici : peu importe leur grandeur et leur population, les quartiers chinois d’Amérique sont toujours bondés et puants. Mais c’est dans ces endroits qu’on mange le mieux et pour pas cher !

J’entre donc dans le premier restaurant que je croise, où sont accrochés des canards laqués dans la vitrine. Quand je franchis la porte du minuscule local, la puanteur du quartier chinois laisse place à des arômes de viande rôtie et de cinq-épices. Malgré le repas que j’ai pris à l’hôtel à mon arrivée, j’ai l’eau à la bouche.

Aussitôt que je suis assise, on m’apporte du thé au jasmin et on me met un menu entre les mains. On ne rigole pas avec les Chinois : ici, on arrive, on mange le plus vite qu’il est humainement possible de le faire et on repart. Cette efficacité légendaire est une question de culture, j’imagine.

En à peine trente minutes, j’ai réussi à avaler : soupe won ton, dumplings de crevettes, canard laqué, riz blanc et légumes verts non identifiés. Et j’ai même réglé l’addition !

À ma sortie du restaurant, ma montre m’indique que la soirée est encore jeune, mais la fatigue causée par les récents événements semble vouloir venir à bout de moi. Je reprends donc le chemin de mon Holiday Inn en compagnie de mon charmant partenaire (Burberry, vous vous rappelez ?) pour essayer d’aller dormir. Comme ça, demain, je serai en forme pour me mettre à la tâche et définir mon plan de match.